然而，很美（第4/36页）
那是1957年。他记得日期，但无济于事。问题在于要记得1957年是多久以前。但不管怎样，其实一切非常简单：军队之前，生活是甜美的，军队之后，一个永远醒不来的噩梦。
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破晓寒风中的操练。男人们当着彼此的面大便。食物还没尝就觉得反胃。有两个家伙在他床脚打架，其中一个把另一个的头按在地上不停猛撞，直到血溅上他的床单，而营房里其他人在周围狂笑。清扫铁锈色的公共厕所，双手沾上别人的屎味，擦马桶时朝里面干呕。
——还没干净，扬，把它舔干净。
——是，长官。
夜晚，他重重倒在床上，筋疲力尽，却无法入睡他盯着天花板，体内的疼痛在他眼里留下紫色和红色的光点。当他睡着，他会梦见自己又回到练兵场，踏步穿过剩下的夜晚。直到军士用短杖敲打他的床脚，哐当声像利斧般劈开他的梦。
他尽可能地让自己飞起来：家酿的酒，药片，大麻，他能搞到手的任何东西。如果他一大早就飞起来那么这天就会像漂流直下的梦那样滑过去，不知不觉就结束了。尽管害怕，但有时他几乎想笑：一群成人玩着小男孩的游戏，他们痛恨战争已经结束的事实，一心想竭尽全力地玩下去。
——扬！
——是，长官。
——你这愚蠢的黑鬼，混蛋狗杂种。
——是，长官。
哦，多么荒谬。他就算想破脑袋也搞不懂这一切究竟意义何在，像这样不停地被呼来唤去，厉声呵斥……
——你是在笑吗，扬？
——不，长官。
——告诉我，扬，你到底是黑鬼还是皮肤容易乌青？
——长官？
叫喊，命令，指挥，辱骂，恐吓——一连串张开的嘴巴和大嗓门，令人头晕目眩。无论你看向哪儿，都有一张嘴在嘶吼，硕大的粉红色舌头像条蟒蛇在里面伸缩，唾沫四溅。他喜欢悠长的、郁金香花茎式的表达，而军队里全是短促、斩钉截铁的吼叫。声音高到像警棍连续敲击金属。话语自己捏成拳头，元音的指节砰砰猛击他的耳朵：即使对话也是一种形式的欺凌。你不是在列队操练，就是听到别人在列队操练。到了晚上，你的耳里则回荡着白天摔门和靴子跺脚的记忆。他听到的一切都像是某种形式的痛苦。军队是对旋律的否定，他发觉自己在想，如果聋掉，瞎掉，傻掉，什么也听不见，毫无感觉，那该多轻松。
在他部队营房的外面，有片狭小的、什么都不长的院子。地上全是水泥，除了一些细长的硬石土条，它们存在是因为任何植物都无法在上面生存。一朵花要想在那儿盛开，必须像废金属一样丑陋而坚硬。他开始觉得一株野草也像太阳花那么美。
锡色的天空，石棉般的云。兵营上方，鸟儿也不愿飞过。有次他看见一只蝴蝶，感到非常吃惊。
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他走出旅馆去看电影。在放《她扎着黄丝带（She Wore a Yellow Ribbon）。他已经看过了，但那无关紧要——他或许已经看过迄今为止所有的西部片。下午是一天中最难熬的时分，而电影可以一口把它吞下大半。但同时他又不想下午坐在黑暗里看那些发生在晚上的电影，比如犯罪片或恐怖片。西部片的故事总是在下午，因此他就可以既逃离下午，同时又得到它美好的帮助。他喜欢吸飘了，让影像悬浮在眼前，似乎它们毫无意义。他跟那些老弱者坐在一起，分不清谁是警长谁是歹徒，对银幕上的一切都无动于衷，除了泛白的风景和像马车般驶过沙蓝色天空的云朵。没有西部片，他一天也过不下去，但看的时候他又急切地盼着它放完，不耐烦地等着那些胜负已定的假戏真做快点结束，这样他就可以再次出现在外面的世界，融入凋谢的黄昏。
电影放完时下雨了。他慢慢走回阿尔文，看见阴沟里有份报纸，其中一张上有他的照片。那张报纸像海绵一样吸足了雨水，正在渐渐散开，他的照片被泡涨了，字句渗入他的脸，变成灰色的烂泥。
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在训练中自伤后，他在医院见了神经心理学部门的头：一个医生，但也是个士兵，经常诊治那些因战斗场面而头脑崩溃的年轻人，而遇到非战斗问题时，他的同情心会大打折扣。他简略听了一下莱斯特那混乱不堪、胡言乱语的回答，确信他是个同性恋，但又在报告中提出了更为复杂的诊断：“表现为毒瘾的器质性精神错乱（大麻、镇静剂），长期酗酒，居无定所……纯粹的纪律问题。”
作为补充，似乎是一种总结，他又加了个词：“爵士乐。”
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他们一起走出酒吧。黛女士穿着白色毛皮大衣，抓着他的胳膊，就像那是根手杖。她一个人住在中央公园，只有她的狗做伴，百叶窗关着，渗进几缕过滤后的光。有一次在她家，他看着她用婴儿的奶瓶喂小狗。他看着她，眼里含着泪，他不是为她难过，他是为自己难过，为那只飞走的、离开他的小鸟而难过。她听自己的旧唱片，是为了听莱斯特，正如莱斯特放那些唱片是为了听她。
已经不知道过了多久，今天是他第一次见人。再也没有人跟他说话，再也没有人能听懂他说的话，除了黛。他发明了自己的语言，单词是音符，说话是歌唱——一种糖浆般的语言，能让世界变甜，却无力阻止其前进。世界越坚硬，他的语言越柔软，直到最后他的话变得像美丽婉转的梦呓，一首迷人的歌，只有黛女士的耳朵能听见。
他们站在街角等的士。的士——她和莱斯特一生在的士和巴士上的时间，大概比许多人待在家里的时间还要多。信号灯挂得像串美丽的圣诞灯笼：完美的红，完美的绿，衬着一片蓝色天空。她把他拉得更近，直到她的脸被他的帽檐遮住，直到她的嘴唇碰到他的面颊。他们的关系就靠这些小小的触碰：嘴唇互相轻轻啄一下一只手搭着对方的胳膊肘，用她的掌心托着他的手指——似乎它们已不够坚固，无法承受更剧烈的接触总统是她见过最温柔的男人，他的声音就像裹在女人光肩膀上的披巾，虚无缥缈。所有人的音乐里，她最爱他的，或许在所有人里，她也最爱他。或许对没上过床的人，你总会爱得更加纯粹。他们从不给你承诺，但每一刻都像要做出承诺。她看着他的脸，因为酗酒而略微发灰，浮肿得像海绵，她不禁怀疑，是否从出生起他们就被种下了毁灭的种子，他们也许能躲过几年，但最终还是在劫难逃。酒精，欺骗，监狱。并不是爵士乐手死得早，他们只是老得更快。在她唱过的那些歌里，有多少受伤的女人和她们所爱的男人？在那些歌里，她已经活了一千年。